....devant cette ronde de symboles d'un monde que les "normaux/-ales" ne
connaîtront jamais parce qu'il est réel. Poésie que vous connaissez
certainement tous/-tes, qui me reparle très fort de choses vécues :
> Les dingues et les paumés jouent avec leurs manies
> Dans leurs chambres blindées leurs fleurs sont carnivores
> Et quand leurs monstres crient trop près de la sortie
> Ils accouchent des scorpions et pleurent des mandragores
> Et leurs aéro****ts se transforment en bunkers
> A quatre heures du matin derrière un téléphone
> Quand leurs voix qui s'appellent se changent en revolvers
> Et s'invitent à calter en se gueulant come on
>
> Les dingues et les paumés se cherchent sous la pluie
> Et se font boire le sang de leurs visions perdues
> Et dans leurs yeux mescal masquant leur nostalgie
> Ils voient se dérouler la fin d'une inconnue
> Ils voient des rois fantômes sur des flippers en ruine
> Crachant l'amour-folie de leurs nuits métropoles
> Ils croient voir venir Dieu ils relisent Hölderlin
> Et retombent dans leurs bras glacés de baby-doll
>
> Les dingues et les paumés se traînent chez les Borgia
> Suivis d'un vieil écho jouant du rock'n'roll
> Puis s'enfoncent comme des rats dans leurs banlieues by night
> Essayant d'accrocher un regard à leur khôl
> Et lorsque leurs tumbas jouent à guichet fermé
> Ils tournent dans un cachot avec la gueule en moins
> Et sont comme les joueurs courant décapités
> Ramasser leurs jetons chez les dealers du coin
>
> Les dingues et les paumés s'arrachent leur placenta
> Et se greffent un pavé à la place du cerveau
> Puis s'offrent des mygales au bout d'un bazooka
> En se faisant danser jusqu'au dernier mambo
> Ce sont des loups frileux au bras d'une autre mort
> Piétinant dans la boue les dernières fleurs du mal
> Ils ont cru s'enivrer des chants de Maldoror
> Et maintenant ils s'écroulent dans leur ombre animale
>
> Les dingues et les paumés sacrifient don Quichotte
> Sur l'autel enfumé de leurs fibres nerveuses
> Puis ils disent à leur reine en riant du boycott
> La solitude n'est plus une maladie honteuse
> Reprends tes valkyries pour tes valseurs maso
> Mon cheval écorché m'appelle au fond d'un bar
> Et cet ange qui me gueule viens chez moi mon salaud
> M'invite à faire danser l'aiguille de mon radar
Cornelia, maudite et heureuse, et fière de l'être...
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